Что-то не то.
Не так.
Не правильно.
Кажется, я сбился со счета.
Я живу чужими жизнями. Потому что у меня нет своей. Да и не может быть.
Только тонкая леска, натянутая над пропастью, такой глубокой что не видно дна.
Чуть оступишься - сорвешься вниз. Неаккуратно ступишь - изрежешь ноги вкровь.
А впереди - туман. Если сильно повезет [захотеть], то когда он рассеется, увидишь, что леска не кончается. А впереди - насколько хватает глаз - серая промозглая пустота.
И можно идти вперед до бесконечности, пока есть силы, пока однажды не потеряешь равновесие.
А можно остановиться, оглянуть пройденный путь, такой же серый и теряющийся вдалеке... и шагнуть вниз. И может быть ты сможешь взлететь. А может разобьешься о каменное дно, или утонешь в холодных водах... А может там внизу тоже ничего нет, и это бдет такое же бесконечное движение вникуда.
Но может быть и такое, что там, за пределами видимости тебя ждет что-то новое, другое. Может - ответ, может - покой.
Так может есть смысл прервать это хождение по тонкой нити, на которой остались еще следы тех, кто шел впереди? Или все же дождаться - а вдруг за горизонтом покажется, наконец плоская твердая земля? Или изменится погода, ландшафт?
Но что-то подсказывает, что это просто хождение по кругу...
[...]