Мне хочется рассказать историю. Я не знаю, о чём она, я не знаю, для кого она, я не знаю, в чём её мораль, чем она закончится, про кого она на самом деле.
Я знаю только, что эта история начинается на берегу Северного моря. Может, в Ростоке или безымянной деревушке во Фризланде.
Эта история начинается с бутылки креплёного пива и карты сокровищ, нарисованной детской рукой на стене старого сарая. С романа Фриша и Джой Дивижн в старом кассетном плеере. Она начинается с никому не рассказанных сказок о морских чудовищах и городах из алого камня где-то на далёкой планете.
Эта история начинается с неё. Умеющей менять прошлое и будущее и сплетать разные истории воедино. На ней мягкие сапоги из светлокоричневой кожи, в которых так удобно лазить по прибрежным валунам, тонкий свитер из бежевой шерсти поверх белой рубашки в тонкую тёмно-синюю полоску и узкие тёмные джинсы. С собой рюкзак, собранный с расчётом на пару дней, маленькая фигурка совы, вырезанная из тёмного дерева, и телефон, номер которого знаtт только мальчик с лохматыми светлыми волосами и водянистыми глазами и шрамом на лбу, оставшимся после неудачного прыжка со скалы. Его зовут Кай, и это было бы как в сказке, но её зовут не Герда. Хотя на самом деле никто не знает, как её зовут - каждому она называет разные имена.
Эта история начинается с запаха кофе, терпкого морского бриза и сепиевого карандаша, которым она рисует подсмотренные картинки из чужих жизней, о которых она ничего не хочет знать. С билета на автобус в одном направлении. И с мечты, о которой никто уже не помнит даже как она звучит.
Она проходит в самый конец автобуса, на широкое сиденье кидает вещи, вставляет в уши наушники, в которых вечно молодой Билли Айдол поёт об открытках из вчера, и вычёркивает себя из ещё одного "вчера".
История начинается.

Эта история начинается на Марктплатц перед ратушей цвета вишнёвого джема.
Она начинается с выброшенных в Рейн ключей и пятифранковой монеты, тяжело падающей в шляпу низкорослого чернокожего парня, играющего на флейте какую-то ужасно задорную мелодию на площади перед вокзалом. Начинается с обещания друзьям встретиться в Мексике через пару лет и отпраздновать конец света по какому-то очередному странному календарю.
Эта история начинается с черновиков песен, так никогда никому и не спетых, с зажигалки, подаренной старым дедком на стадионе, видевшим живьём Одерматта и Хитцфельда ещё игроком. С три раза перечитанных книг о Гарри Поттере и песни о цветах ушедшего в самый смешной день в году калифорнийского наркомана и художника. С попыток писать стихи на уроках итальянского, с драки с одноклассником с чудной югославской фамилией, который потом станет лучшим другом, с украденного - на удачу - брелка с маленьким василиском из сувенирного магазина недалеко от Университета.
Эта история начинается с него. Не умеющего одеваться соответственно случаю, говорить красивые слова и отказываться от детских мечт, но знающего, как исполнять чужие мечты, даже самые несбыточные. С вечно лохматой головой и наушниками в ушах, он любит играть в Шерлока Холмса, пытаясь угадать жизни людей, сидящих напротив в транспорте, и дарить детям на улице шоколадки.
Он останавливается на перроне. В рюкзаке - бутылка Джеймесона, заначка травки, зарядник для планшета, ворох всякой ерунды, которую так и поленился выкинуть, и скомканный билет, который едва ли сможет считать контролёр.
Он улыбается сотруднику СББ в красно-синем галстуке, проходит на второй этаж и разваливается на сидении, надеясь доспать за прошедшую бессонную ночь, проведённую на вечеринке у случайных приятелей, имён и лиц которых уже не помнит.
История начинается.

Может быть, это будет одна история. Может, две совершенно разные и не связанные друг с другом. Но это - начало. Начало чего-то, что, возможно, станет большим приключением. А может быть и нет. Никто не знает.
Но история начинается именно так.