иногда мне очень жаль, что я не пишу стихов. мне бы хотелось красиво высказать всё.
наверное так было бы легче. потому что отказавшись от привычки поистерить в бложике я лишил себя возможности избавиться от эмоционального пиздеца. я могу только походить и пожаловаться улицам, рассказать им всё как есть, без завуалированности и иносказаний, без замалчивания и вранья.
у меня есть свой кусочек Франкфурта здесь, в Москве. он видел меня часто. он видел меня разным. я приезжаю туда редко.
иногда я возвращаюся в позавчера. но это ещё реже. тогда, когда совсем сложно. когда мне необходимо удостовериться, что я - это я, что есть что-то, что связывает меня со мной-другим.
мне есть что сказать. правда, много. но я не знаю, есть ли смысл. стоит ли. глупо это всё. глупо, наивно и смешно. я даже не знаю, правда ли это всё или только очередные игры моего подсознания. слишком долго. так не должно быть.
...

[...]